Manolo

Manolo termina de arreglarse las pestañas, se ajusta el vestido y se mira en el espejo, para comprobar que todo está perfecto.Fuera, se escucha al presentador, que entre acto y acto, entretiene al público con chistes verdes y monólogos añejos.Por fin, Manolo escucha su nombre, dá un último trago a su copa y se dirige al escenário, emulando a su musa, la gran Rocío.El público le aplaude y vanidoso como és, se pavonea por el tablao y se siente la reina de la copla por unos instantes.
Empieza a cantar un tema de su Rocío, con voz en directo, pues dice que los play-backs, son para los maricones y le quita esencia a la actuación.Mientras canta, me viene a la mente, pequeñas confidencias hechas entre descanso y descanso.
- Yo era el maricón oficial del pueblo.Ya se sabe, que en todo pueblo que se precie, hay un maricón, un loco, una puta y un cura.

Yo era el maricón, la puta y el loco.El cura no, que esos no follan y si rezan y a mí,  no me gusta rezar y si lo otro.Mi padre, el día que se enteró que yo era sarasa para decepción familiar, me dió tal paliza con un cinturón de cuero, que me dejó por recuerdo una cicatriz monísima en la espalda.Mi madre, la pobre, lloraba en la cocina al escuchar mis gritos, pero no se atrevía ella a meterse por medio, porque cuando mi padre habla, los demás callan.Nunca más le dirigí la palabra, ni en el entierro de mi madre, que hasta lástima me dió al verle tan sólo y demacrado.Cogí las pocas cosas que tenía, le di un beso a mi madre y salí de esa casa, de ese pueblo, para no volver jamás.A cada instante, las vecinas venían a la ventana de la casa, para advertir a mi madre, que una vez más, se estaban sobando comigo los niños del pueblo, todos ellos dignos de Nuestro Padre, el Señor.Y allá iba ella, espaqntando al corrillo que se formaba a mi alrededor y me rescataba de las imprudencias.Me abrazaba, me llevaba a casa y ya dentro, me limpiaba los lagrimones y los churretes y me soltaba su sermón:
- Hayyyy, Manolito ( siempre me llamaba así ), ¿ que voy yo a hacer contigo ?Rezo cada día a la Virgen para que se te quite la manía esa tuya de andar jugando con muñecas y pintarte la cara.
No entendía nada de lo que me pasaba, la pobrecilla mía, pero me quería horrores y hacía todo lo que podía para hacerme feliz.
Tuvo una temporada, que le dió por presentarme a todas las hijas en edad de casarse, de sus amigas de la iglesia y yo aguantaba como podía, tragando pastelitos de crema y bebiendo té, supuestamente importado de las Indias, que le traía cada dos meses, el de la tienda y así, la tenía contenta por unas horillas.Era horrible, niña !!!De niño, me sentaba a su vera, mientras ella cosía los vestidos de las ricachonas.Yo jugaba con los trapos y me inventaba vestiditos para las muñecas y así fue como aprendí a coser,Mientras lo hacía, le cantaba coplas de la Piquer y ella las tarareaba comigo.Eran otros tiempos y nuestro mundo particular.Ahí, entre aguja y hilo, solo existiamos nosotros dos.Como la extraño !!!
Y bueno, así me gané yo la vida también, cosiendo para los demás, cantando y follando alguna que otra vez por dinero, cuando la cosa iba mal, para que negarlo.Me enamoré de quién no debía, me pegaron, me robaron, pero aqui estoy, a mis cincuentra y cuatro años, más vivo que nunca y con mucho por vivir aún.
Termina la actuación y salgo de mis pensamientos.Manolo se acerca a la barra y me pide un whisky con agua para bajarse las calores.
- Este hombre nos quiere matar, con la manía esa del ahorro en la calefacción, por Dios, que calor hace aquí dentro.La madre que lo parió !!!Que ahorre en las putas esas, que vá detrás de ellas cada noche, como gato en celo, pero a nosotras, a nosotras que nos trate como reinas, que somos las que le velamos el negócio.- dice él, todo indignación.
Le pongo el whisky con agua y se retira a su camerino, a preparase para la siguiente actuación.